Luz

Sin nombre 15 (amor lascivo)


Danza inmoral la que desata

la amante sutil sobre mi vientre,

sensual aureola atrae mis labios,

una caricia húmeda y caliente.

Tormenta el tacto, el gusto no calla,

sabor de vodka en los labios

y en la lengua queroseno,

cúando estallará mi cuerpo.

Siento la tensión, mis brazos

la sujetan, y con cada

roce, un espasmo, tiembla

el amor en esta cuna de perversión.

Olvidados por Buñuel nos encontramos,

casi olemos el éxito entre devaneos

y la lujuria es reina de este aula,

la materia el sexo que nos enjaula.

Se desata la bestia, la piel pálida,

ignoraba el amor hasta que escuché,

inocente, el quejido febril

de una amante en éxtasis de placer.

Lascivia contra moral y

ambas ganan, la caricia en los labios,

por el quejido en la boca

habré de componer versos

de amante estrafalario.

Olvidado el coito llega el día,

el vodka se olvidó,

y con un abrazo tierno se confirma,

soy adicto a su calor.

Ríe nerviosa y descompuesta,

recuerda una noche de pasión,

es cautivadora en su risa,

aunque Baco robase a sus mejillas

su color.

Vida confusa

Se despide el pensamiento

Desconfiado se levanta el ateo,

hurgando entre tedio

alza la copa de otro tiempo,

brinda por el sueño en el que vive.

La autoestima de la cima

le blinda,

pero no sabe de qué habla,

labios que se mueven sin consciencia

rotan estertores de magma.

Pero la cima escapa,

viene el Averno del fracaso,

fracasa el ateo por dogma,

creyente de ciencia y éxito

se persignó en Darwin,

en Chomsky encontró un Mesías

y muere al tirar su vida.

Qué es la fe, qué es libre,

no sabe ni quiere

porque es mentirse ajustar

pensamientos al filo

de su verdad.

Así que a cada paso sufre,

ya no es Sartre el Dios

de un mundo existencial,

ya no es el adolescente

de cuarenta que vivía,

refulgía incandescente.

Brotes de esquizofrenia

como placer y ya no es cuerdo,

grita en soledad y calla

en compañía,

no sabe por qué pero

no quiere a la palabra.

Se confunde entre sinestesia

cultural, vida y muerte,

amor, odio e indiferencia,

y es lo mismo sin brújula,

qué fue de la búsqueda,

qué fue del camino en pos

de la impostura.

Ya no es poeta en mente ajena,

ya no es ente suyo inteligente,

olvida a ritmo trepidante

y se cree demente,

la cordura de la calma escapó

como huyó Brujas de la bruma,

suena otro estertor.

Grita de nuevo, hiere al cielo,

las estrellas olvidan el sufrimiento

de quien no sabe,

pero piensa con gran celo,

el intelectual se siente en Marte.

Ateo sigue siendo,

pero no sabe de qué,

cazado por la desidia,

parece solución

la inactividad pasiva.

Pagar el precio por pensar

fue su deseo,

pero nunca se planteó

que el precio fuese no entender,

sentir la grandeza de mil vidas

y no entrar en ninguna.

La soledad de encontrarse

con uno mismo,

la soledad de no tener

quien te conozca como eres,

de nuevo, intelectual,

esto no es París

y por suerte no es mayo,

al menos así la esperanza

no será vana,

no sufrirás el golpe

de la causa muerta,

mejor no conocer la semilla

que verte obligado

a cerrarle la puerta.

Callejones

Te busco, la sombra de cada tarta es tu mano en mi mejilla,
encontré tantos rostros de anfetaminas y no apareces
aunque me reprenda por mi falta de tenacidad,
casi consigo darme cuenta de que eres más sueño que verdad
y aún así cada día salgo a la calle buscando esa magia, tu magia.
Un gesto como imitación de la pasión y era tuyo,
ahora busco en callejones que solo son piedra y frío,
pero la esperanza de encontrar tu silueta de ángel, efímera, traslúcida
entre líneas claras de aburrimiento y monotonía.
Escribí versos que hablaban de la búsqueda y morí con ellos,
entre el barro de esas calles turbias sin ti
había hombres que miraban sus relojes y también te buscaban,
celoso de desconocidos que no te conocen alcancé el nirvana,
tal vez nunca te fuiste y te encontré,
serás el recuerdo de un día de lluvia que mojó mi esencia
de escabeche, tan agrio, ya pasado entre boulevares y tráfico.
Te perdí, te busco y no te encuentro,
si supiese en que callejón te escondes podría saber
que eres, que no estoy loco y, tal vez,
pueda levantarme del barro que revuelvo
con rabia.

Muerte

Me sumí en la muerte y su metafórica enemistad,

para ver surgir el brillo de la existencia,

sustituyendo con lirios el bello azahar

nunca vida sin muerte tendrá consistencia.

Los años son breves entre eternidades,

pero quién quiere una vida infinita,

sin lo efímero de las vanidades,

es el fin lo que la convierte en vida.

Sería sino cúmulo de horas, días,

que vuelan y escapan sin nada,

la importancia es cosa finita,

por eso ya repudié lo que nunca acaba.

Así que vive, morirás mañana,

si hoy es el último

que mi cuerpo arda.

Y por El mismo Apolo,

mi alma, ya

no es adorno.

El juego es poesía

Muerte de Epicuro

Sube el nivel del hedonista,
como griego y clásico se muestra,
cita el esplendor de estética,
ya no es real lo que fue su apuesta.
El placer se escurre, arena fina,
las hojas de Epicuro caen muertas,
para el ludópata no puede haber artistas,
para el vividor, un fracaso, una muesca.
De nuevo te sientes frío,
no sientes cáñamo, no sientes abrigo,
grave error confundir carpe diem
con la ebriedad que te da cobijo.
Siente el joven que vence al tiempo,
con una cápsula la noche pasa
pero esa cápsula, no es un juego.
Es triste vivir entre drogas
cuando el mundo es rico,
es triste recorrer el mundo
sin que las drogas tengan su sitio.
El equilibrio el objetivo,
el goce, utopía esclava de todos,
porque si aún eres niño,
por qué escapa la inocencia
de tu entorno.
Así, que te guíe Horacio, tal vez sepa,
sabio, en qué punto del placer
está lo feliz, y cual es el camino
que te acercará a sucumbir.


Urbe, te convoco

Frialdad de urbe, te convoco,
ven con los hijos de tu seno,
para ti ya es otoño
y  tu vida termina en invierno.

Como dijera el viejo loco,
el cemento que acogió estallará,
en una simbiosis de ruido
y esperanza: vida, nada más.

Nos dejaste, urbe, durmiendo,
entre ídolos que por no ser
de barro,
son de acero.

El dios Bonaparte, adalid burgués,
y sus hijos, que sin dudarlo
proclaman el ideal apático
y del revés.

Si eres, urbe, noble y moderna,
sé virtuosa y contemporánea, compensa
lo arcaico de la mente humana,
comienza la lucha sin cuartel
contra los errores que atenazan.

¡Tus días no son claros!, y ya llegas,
convocada, la polución que creaste
nos obnubiló, y perdidos entre asfalto,
nos movemos por rencor.

Pero este es el final, urbe,
pon fin a esta mentira, revela la verdad,
que el hormigón es casa y no filosofía,
nada más.

Deconstructivismo versicular

Casi sin aire vencimos
el yugo de nuestros antepasado,
seguimos sus normas y a cada paso,
avanzamos más en el camino hacia nuestro Hado.
Como si fuésemos los mártires de un tiempo largamente esperado,
seguimos avanzando por los tránsitos soeces de los que a la violencia ya rechazaron.


Juegos, gozos, claves de sol,
casos, jueces, bancos formol,
solo manipulaciones de versos,
rencor.

Decían, hacían, vencían, perdemos,
control, abstención, somos heteros,
la política uniforme hace mundos,
huiremos.

Iguales, infelices, todo y suburbios,
mentiras, reformas, somos uno,
huidizos de repugnancia,
poetas.

Más difícil será desandar un camino temeroso de rebeldías perdidas en la memoria,
recuperar libertades que como los clásicos, solo están en la historia,
somos la herencia de pueblos vencidos, sin gloria,
detritus, no somos más que escoria,
por eso queremos ser su fobia,
yugo, flecha, aorta.

El amor esencial

Necesidades de esencia las del inmaduro,

son necesidades rubias y orgullosas

que no entenderían los incultos,

pues es con cultura como se manifiestan.

Demencia de seres descompuestos

por la vida de sus congéneres,

cordura entre labios perecederos,

contigo, mi ignorancia célebre.

Es el destino del precavido,

fuma, besa, ama, bebe,

ser destronado, vencido

por amantes, dementes.

Obsesión de sexo y psique,

no abandones la amada,

que este juego aún sigue,

hasta devastar tu alma.

Olvida el pasado, planea,

pues tu futuro es vano,

se perderá en la arena

sino luchas valiente, osado.

Huida de Andrómeda

La caligrafía de Andromeda es clara,

tiene por fundamento el texto de lo nuclear,

y como si su núcleo se fundiese

extermina planetas sin piedad.

Esa nebulosa de incógnitas meridianas

no es sino un signo del pesar,

pesar de milenios de humanos y

de siglos de tortura y vanidad.

Naves ejecutan coreografías ígneas

mientras los disparos resuenan, neutrón,

es la muestra de lo que te decimos, Universo,

nuestra especie y tu perdición.

Lo predijo un genio de replicantes

y una masa creyó a Orson Welles,

lo que no teníamos preparado,

el cielo se tornó beige.

Con la primera andanada una galaxia,

la segunda y dos estrellas más,

sobrevivirán las eras esos seres

que destruyen, difícil crear.

Nebulosas entre átomos desgajados

por noches de hombres furibundos,

si Jesucristo lo hubiese sabido

habría evitado venir a este mundo.

Su mensaje de revolución trastornada

lo hizo san Pablo represión, y desidia,

guiada la codicia es lo que no esperaba

un mesías que a nadie ama ni guía.

Estruendos coloridos de naves y ciclón,

son los ecos del derrumbe de esencia,

y solo tiene un fin esta nuestra guerra,

el fin del estallido en una niebla de demencia.

Época de exámenes

Son solo meses, tiempo,
un viaje interminable
al alma misma del tedio.

Con resignación y esfuerzo,
trabajando noche y día,
logrremos, amigos,
superar este infierno.

Entre campos y leyes,
lecciones y absurdos,
vuelan días, tiempo,
sabios de todos estos asuntos.

Soportando olores,
temas, rencores,
salidos del vientre del político
estos planes,
no son nada idílico.

El paraíso del perdido

Vigorosos son en su inconstancia,
frutos vivos de racimos
que cortaron con la flor
de su ignorancia.

Clases de maestros en olvido,
las causas del debate
se pierden como esa cauda
por la que vinimos.

La tristeza del campo fértil
que ve en su interior
que por malas hierbas,
el futuro es estéril.

Nadie habla ya de ideales,
idealistas perezosos
en sus casas, encerrados
en pensamientos irreales.

Nació esta esenciacon fuerza,
que no se pierda por
ser uno, y uno
que quiera ser realeza.

Aristócratas del tedio,
no me aburráis,
porque es vuestro el cambio
vosotros, estáis en medio.

Reconocer sus defectos
no sabía Childe Harold,
pero sí vosotros
o al menos, eso espero.

La tormenta es fuerte,
los araguas, los tienen ellos,
la voz en cambio es audible
habla de futuro, de presente.


Aunque no sea bella la forma
lo es el fondo,
y entre risas,llantos y algún berrido,
se escuchan protestas contra su dogma.

Ecos en el Obradoiro

Las formas barrocas el manto,

ideas por banderas,

sin bando, el mundo imperfecto,

destino de fieras

sin dientes, con lengua.

Dialéctica el arma,

la presión, la espera,

como su objetivo elegido

el fin de una era.

No hay mártires si eliges

luchar sin guerras,

como voz muda inundarlos

de tu pura presencia.

Estar sin ser,

luchar sin grupos

porque por la libertad,

los fanatismos son un absurdo.

Nulidad del poder,

con votos nulos demostrado,

ya no nos impedirán hablar,

la razón está de nuestro lado.

Los susurros de Gelmírez

salen desde la tumba,

pues no entiende el retrógrado,

el don de nuestra ruptura.

No somos anarcos,

ni perroflautas,

somos las voces que piden

un mundo unido sin signos,

contra los que nos dañan,

somos nuestro himno.



Son dos las obras:


Que sufra la espalda, no la conciencia

Creo en el credo del descreído,

descreo de lo que dicen

cuando estoy distraído.

Si fuese su hijo sería su esclavo,

pero no es así,

nada debo a quien nada me ha dado.

Así que me revuelvo aquí,

grito y no callo.

En eso se basa mi presencia,

harto de ataques

desperté a mi conciencia

y cuando despertó me dijo,

no permitas que nadie marque

equivocado, para ti, el camino.

Engañaron, robaron, mintieron,

por eso mañana

compensarán lo que hicieron.

En cama no se arregla nada,

sobre la fría piedra,

transmitirás tu mensaje

aunque duela la espalda.

El ambiente es distendido,

por eso entre mi afecto

a la causa en la que confío.

Por lo tanto no dudéis

los apáticos,

no permitáis que por callar,

os roben vuestro sitio en este barco,

sociedad en el mar de un mundo

que por nuestra inactividad,

se volvió injusto.

Ahora, pues, alzad la voz,

que nunca rían a costa

de ese pueblo que nunca se alzó,

que no lloren nuestros hijos

por lo que, cobardes,

nosotros permitimos.

Tiranicidas de otro tiempo

Doy clases de vida a reyes sin nombre,
camino con seres infames que no lo son nada,
si con quien comparamos, es con el hombre.
Así que sumido en la ingravidez del deseo
acuérdate de que no te robe la vida
ese ladrón del tiempo, le llaman Morfeo.

Esclavo sumiso del sino y su ley,
cambia las reglas, ríe en su cara,
convierte a tu signo en tu único rey.
Caminé con el viento, sentí la lluvia,
en mi cara, ambrosía, y
un rey la hizo suya.

Edipo era sabio en su ignorancia,
sin quererlo ni saberlo acabó con su estirpe,
una de necios con poder y sin gracia.
Qué fue del justo propietario,
qué del ultrajado hombre sin nada, ahora
viven juntos, en el extrarradio.

Así que escucha mi llamamiento,
es uno de justicia,
solo solicito el acceso
para llevar a cabo un acto suicida,
con rabia, seré vengador, inquieto,
y por el bien de todos enseñaré al mundo
lo que es un tiranicida.

¿Quién dijo existencial?

Clava la mirada en su piel,
siente cómo se engrandecen

carros en la noche,
cargados de hiel.

Si el blanco es día
me encuentro nocturno,

pues el camino es negro,
y tú lo transitas.

Estroboscópico suicida,
te perdiste entre calles

y por no recordar
ni recuerdas tu vida.

Calma la sed del alma
con versos plebeyos

y crónicas estériles
que a la piel se clavan.

Pues no es ahora,
ni nunca, momento de adioses,

una navaja suiza y a decidir,
que ya toca.

Acércate

Mundo de grises,
firmamento,
estrellas felices
sin fundamento.
Las líneas del reino
sin señor,
músicas de escarnio
y desamor.
Con acordes
entre calles
sin hombres
pero con baches.
Alrededor de nieblas
que se pierden
entre tus vicios
y descargas de semen.
Desconocidos de todos
se cruzan en silencio,
ocultos entre el lodo
de un mundo ceniciento.
Siente el dolor feliz,
la felicidad cruel,
y como de bondad, adalid,
lucha, mejora hasta perecer.

Continúa la mala poesía

Sueños de vida, derrota y victoria

Clavos, acero, hormigón,
vivimos, morimos, jugamos, perdimos,
ley, orden, opuestos, razón,
fragmentos de vida y desazón.

Con Morfeo y libertad,
un deseo de amor, soledad,
la mente traiciona y no sabes,
no sabes controlar,
te falta algo en tu cabeza,
te faltan las llaves.

Cuenta tres, existe, ratón,
como una hormiga
que llega a tu habitación, extasiada y harta,
porque tú la pisas,
y se acabó.

Clarividencia del inframundo,
ignorancia en masa, pero
no temáis, no os culpo,
la víctima somos todos,
heridos por un pasado
que nos cortó las alas
y capó el cerebro,
qué queda más allá?
dónde no se huelen los cerdos?

Dame tu esencia y vive,
camina en la incongruencia meridiana,
observa y ríe, hay razones para mofarse
de esta existencia sin nada.

Es en los momentos de reflexión
cuando alcanzas, con suerte,
la nefasta conclusión,
sueñas y existes,
pero no alcanzas a vivir
por el miedo de la hormiga,
la pierdes por temer perder la vida.

Unha sobrecarga

Esto no es más que un ejercicio para practicar el uso de la palabra, así que para el que le aburra, que lea solo lo que le apetezca, pero es una buena forma de aprovechar un blog aprovechar un día de obsesiuón creativa, quién sabe, tal vez ningún otro día escriba nada aquí.



Son mesturas de arte e decepción,
cambios no universo
un todo de luz e calor,
na chuvia e no vento flúen
todos ese feitos que nos guían
e nos rematan de xeito avieso.


Para non acudir temendo á xente,
sairei e sairedes do mundo
como chegachedes,
entre o líquido e o quente,
en días de borrascas só quedan as ganas de saír,
sentir a auga, o vento, sentir frío
evolver ó fogar, quentarse,
atender ó vento e o seu asubío.


A chuvia nos une a todos, como átomos de
consciencia
que descenden entre deus e
a súa inimiga ciencia.
Tal vez ambos nosos dogmas
humanos, malsano,
cargados de vil ignorancia
e das rosas un aroma.



Ojalá supiese escribir poesía, pero es liberador.

Do onírico

Disculpad aquellos que no comprendáis el gallego, el bilingüismo puede resultar molesto en ocasiones.


Brétemas en Santiago,
o monte de Deus agarda
a chegada dun sinal aciago
non entendo o por qué
da salvaguarda
humana.

Para falar de nada están os soños,
soños de montes sacros
e soños de mortos
en vida, en sartegos,
coa apatía coma un cancro.

Pero é no mundo durmidos,
cando con máis forza somos
ese seres que se sinten espidos,
humanos impotentes,
polas nosas esperanzas, subconscientemente vencidos.

Queda un mañá, en cambio,
espertar e ser,
para nós e para todos
o que nos queren a diario,
o que en soños
quixemos anhelar e parecer.

Parade os sons de asfalto,
alonxade as luces
que sofocan miradas de cobalto,
entre orxías de estupidez
ti e máis eu non soubemos ser.