Época de exámenes

Son solo meses, tiempo,
un viaje interminable
al alma misma del tedio.

Con resignación y esfuerzo,
trabajando noche y día,
logrremos, amigos,
superar este infierno.

Entre campos y leyes,
lecciones y absurdos,
vuelan días, tiempo,
sabios de todos estos asuntos.

Soportando olores,
temas, rencores,
salidos del vientre del político
estos planes,
no son nada idílico.

La opinión de un descreído

Es jodido pensar que tal vez no eres lo suficientemente bueno, es jodido darte cuenta que el camino que llevas recorriendo la mayor parte de tu vida no te conduce sino a una espiral de autocompasión y de conformismo. La apatía elevada al máximo exponente como sino para todos aquellos corderillos que se sienten asustados de desandar sus pasos.

Pero para reinventarse es necesario, para reinventarnos tenemos que ser conscientes de hasta donde hemos llegado, de qué es lo que nos rodea y de cómo combatirlo, no podemos simplemente dejarnos llevar por lo que queremos o por lo que nos parece más conveniente, si realmente deseamos que algo cambie uno de los principales ejercicios que debemos llevar a cabo es el de criticarnos a nosotros mismos, ser conscientes de nuestros errores.

Teniendo ese objetivo en mente, el de cambiar nuestro destino y el de los que nos rodean, está claro que hay mucho trabajo que hacer, pero no podemos encerrarnos en nuestro trabajo, nosotros somos pocos, y si queremos ser muchos debemos ponernos en el lugar de cada uno de los que se encuentran más allá, y explicarles con delicadeza por qué hay personas con mayores privilegios que ellos, sin echar pestes contra nadie, de tener la oportunidad todos seríamos capaces de aprovecharnos del prójimo para enriquecernos.

Nuestro error sería no darnos cuenta de que no somos el centro del Universo, de que aunque seamos muchos hay muchos más al otro lado de ese callejón, y que sino concretamos nuestro pensamiento en algo que nos ayude todo, el despertar de nuestra conciencia colectiva no habrá servido para nada, es por ello que debemos comenzar a pensar en frío, sin sentirnos en medio de una guerra, esto no es una guerra, esto es un ejercicio de expresión, de notoriedad y de democracia.

Habrá quien tenga más y quien tenga menos fe en la democracia, pero lo que es evidente es que con las fórmulas con las que se aplica en la actualidad no representa a quien debe, que es a la mayoría, y esto es por lo que luchamos, por la representación de las voces que salen a la calle en las cámaras de los gobiernos, autonómicos o estatales, porque las voces de los que trabajan deberían ser las órdenes para los que son sus apéndices políticos, y no vanos susurros que desaparecen entre montañas de dinero.

Así, la discusión continúa, no les demos más facilidades de las que ya tienen, las decisiones son suyas, el poder es suyo, la voz más fuerte es la suya, ¿qué ganamos acallándonos entre nosotros con conflictos que podrían tener lugar más justamente en una democracia en verdad representativa? Lo único que ganamos es darles fuerza con nuestro debilitamiento, y sería una lástima que el despertar colectivo de las preocupaciones sociales, económicas y políticas fuese acallado por sus mismos adalides.

Avellanas en la noche

El sabor trufado del helado es una bendición en los labios de Carmen, es como si la luna se estuviese derritiendo con el roce de su lengua, aunque pensándolo bien, la luna no sabría a chocolate, la luna es algo mucho más complejo que el chocolate, sería como una condensación que parte del ácido y el dulce al mismo tiempo, el tacto de una ostra en contacto con el amarillo sabor de los frutos tropicales. Naranja como si se bebiese un zumo de agrios paladares, pero no, la luna no debiera ser agria, debería saber como la avellana, el helado de avellana, que enmascara entre otras virtudes la elegancia de la reina Lamia, más belleza que Venus y, si, el frescor que ni Neptuno podróia hacer surgir de sus dominios. Y Carmen ya no recuerda de qué sabor era su helado, tiene el paladar hecho un lío nocturno.
Para solucionar su problema
se decide a cambiar su forma de pensar
y piensa en versos sin rima, no está del todo segura de si es sueño o realidad lo que la rodea
ya que las formas se alargan
y acortan a voluntad, y lo que antes
era un helado de chocolate, ahoradespués de salir volando,
parece una luna en la Tierra.

El paraíso del perdido

Vigorosos son en su inconstancia,
frutos vivos de racimos
que cortaron con la flor
de su ignorancia.

Clases de maestros en olvido,
las causas del debate
se pierden como esa cauda
por la que vinimos.

La tristeza del campo fértil
que ve en su interior
que por malas hierbas,
el futuro es estéril.

Nadie habla ya de ideales,
idealistas perezosos
en sus casas, encerrados
en pensamientos irreales.

Nació esta esenciacon fuerza,
que no se pierda por
ser uno, y uno
que quiera ser realeza.

Aristócratas del tedio,
no me aburráis,
porque es vuestro el cambio
vosotros, estáis en medio.

Reconocer sus defectos
no sabía Childe Harold,
pero sí vosotros
o al menos, eso espero.

La tormenta es fuerte,
los araguas, los tienen ellos,
la voz en cambio es audible
habla de futuro, de presente.


Aunque no sea bella la forma
lo es el fondo,
y entre risas,llantos y algún berrido,
se escuchan protestas contra su dogma.

Ecos en el Obradoiro

Las formas barrocas el manto,

ideas por banderas,

sin bando, el mundo imperfecto,

destino de fieras

sin dientes, con lengua.

Dialéctica el arma,

la presión, la espera,

como su objetivo elegido

el fin de una era.

No hay mártires si eliges

luchar sin guerras,

como voz muda inundarlos

de tu pura presencia.

Estar sin ser,

luchar sin grupos

porque por la libertad,

los fanatismos son un absurdo.

Nulidad del poder,

con votos nulos demostrado,

ya no nos impedirán hablar,

la razón está de nuestro lado.

Los susurros de Gelmírez

salen desde la tumba,

pues no entiende el retrógrado,

el don de nuestra ruptura.

No somos anarcos,

ni perroflautas,

somos las voces que piden

un mundo unido sin signos,

contra los que nos dañan,

somos nuestro himno.



Son dos las obras:


Que sufra la espalda, no la conciencia

Creo en el credo del descreído,

descreo de lo que dicen

cuando estoy distraído.

Si fuese su hijo sería su esclavo,

pero no es así,

nada debo a quien nada me ha dado.

Así que me revuelvo aquí,

grito y no callo.

En eso se basa mi presencia,

harto de ataques

desperté a mi conciencia

y cuando despertó me dijo,

no permitas que nadie marque

equivocado, para ti, el camino.

Engañaron, robaron, mintieron,

por eso mañana

compensarán lo que hicieron.

En cama no se arregla nada,

sobre la fría piedra,

transmitirás tu mensaje

aunque duela la espalda.

El ambiente es distendido,

por eso entre mi afecto

a la causa en la que confío.

Por lo tanto no dudéis

los apáticos,

no permitáis que por callar,

os roben vuestro sitio en este barco,

sociedad en el mar de un mundo

que por nuestra inactividad,

se volvió injusto.

Ahora, pues, alzad la voz,

que nunca rían a costa

de ese pueblo que nunca se alzó,

que no lloren nuestros hijos

por lo que, cobardes,

nosotros permitimos.

Las dudas del enfermo

Cuando se stienta frente al papel no se plantea nada, simplemente escribe, se deja llevar por la ebriedad de la tinta, la máquina de escribir es un amigo fiel en tiempos de guerra. Los pensamientos que le torturan desde hace ya varios meses no abandonan su cabeza, y sigue sumido en esa espiral de autoignorancia.

Durante más de dos meses no es capaz de escribir de algo que no sean cuerpos desnudos, no es capaz de escribir algo sin el exotismo de un seno asiático o de una mirada india, y en cambio es incapaz, totalmente incapaz, de pensar en sexo, de introducir el sexo entre los cuerpos desnudos, todo son metáforas de una vida que no entiende y que tal vez el mundo le corrompió.

Cuando sale a la calle y se encamina al supermercado para reunirse con Jorge, no es más que un día y nada que hacer, pero al llegar sufre, le rodean personas que no entiende, sobre las que querría escribir y no puede, es extraño, piensa. En ese mismo momento comienzan a fluir las palabras, y se va forjando la historia.

"El bebé gatea entre los restos de una mansión abandonada, los restos vitorianos están en llamas, y el niño gatea directamente hacia el fuego, los restos de su vida delante de él, entre las chispas, y el baile ígneo, alcanza a vislumbrar la figura demoníaca del que prendiese fuego a la casa, y asustado, casi con un interés morboso, si es que eso fuese posible en un niño, gatea hacia él, hacia el hombre, o lo que sea, que entre el fuego ríe mientras ve desaparecer el legado de los Arminster."

Y así, se dice, es como se abandonan los cuerpos desnudos, con algo mucho más retorcido.

Tiranicidas de otro tiempo

Doy clases de vida a reyes sin nombre,
camino con seres infames que no lo son nada,
si con quien comparamos, es con el hombre.
Así que sumido en la ingravidez del deseo
acuérdate de que no te robe la vida
ese ladrón del tiempo, le llaman Morfeo.

Esclavo sumiso del sino y su ley,
cambia las reglas, ríe en su cara,
convierte a tu signo en tu único rey.
Caminé con el viento, sentí la lluvia,
en mi cara, ambrosía, y
un rey la hizo suya.

Edipo era sabio en su ignorancia,
sin quererlo ni saberlo acabó con su estirpe,
una de necios con poder y sin gracia.
Qué fue del justo propietario,
qué del ultrajado hombre sin nada, ahora
viven juntos, en el extrarradio.

Así que escucha mi llamamiento,
es uno de justicia,
solo solicito el acceso
para llevar a cabo un acto suicida,
con rabia, seré vengador, inquieto,
y por el bien de todos enseñaré al mundo
lo que es un tiranicida.